Пусть говорят, что я не эпигон,
А строки жмутся в 25ть,
Пылающих огней,
Опять разгон,
Опять сиять,
Сверкает водолей.
Опять провал,
Опять исход,
Опять завал,
Опять в поход.
Но мысли побежали вразнобой,-
Опять стоять с протянутой душой,
Чтобы понять, кто я такой?
Опять лететь в запретный коридор,
На чувственный простор.
Опять взмывать над кручею во ржи.
Смотреть, к кому мой Дух лежит.
Опять томиться знойным Летом,
Перебирая гроздья Пересветов.
Опять кружиться в поле на ветру,
Завидую, Христа дару,
Когда проснусь я поУтру,
И снова Синь начнет свою игру.
Тогда я задом-наперед,
Использую и свой черед
Опять
© Copyright: Сергей Белима, 2020
Свидетельство о публикации №120121801117
Свидетельство о публикации №120121801117
Рецензии