Нет мне не взять счастливого билета...

Нет,мне не взять счастливого билета,
И льстить себе накладно и грешно,
На лавры первого и лучшего поэта,
Замахивается можно,но смешно.

К чему лукавство,ну,крапАю вирши,
И муза,посещает без проблем,
Но с краю я,а вот подняться выше
Не суждено,обширности нет тем.

И я топчусь,верней бегу на месте,
Ускориться бы,вырваться за круг,
В огромный мир шагнуть,вот только есть ли,
Там место мне и не сорваться б вдруг.

А то слетишь до пошлости обычной,
До примитивщины,которой пруд пруди,
До грязного белья,из чьей-то жизни личной,
И у кого,какой размер груди.

Проснёшься утром,весь облеплен грязью,
А в голове,лишь матерный сюжет,
И вдруг поймёшь,с отчётливостью, сразу,
В тебе погиб лирический поэт.

Что,грустно,так к чему вся пошлость?
Ведь,как никто,сам должен понимать,
В таких стихах,не требуется сложность,
И их легко,к чему скрывать,писАть.

Вернись к любви,ведь тема необъятна,
Нужна всегда,понятна и проста,
Исписаны томА,но белые есть пятна,
А это значит и твой час настал.

Бери перо и в зубы сигарету,
Тебя зовёт с собою,мир большой,
Пусть ты не лучший,главное поэту,
Просто писАть,пылающей душой!!!
2003 год.