Тараканьими лапками вьются кудри мои,
Хожу всё с останками мёртвой любви.
Проблема зрения: вижу её вместо лиц,
Когда же затмение. Сильно горек каприз.
Чудо с мачты сойдёт к мнимой яви,
Воображаю.
Да нет, дорогие мои, пьяный от чувств не соображаю!
Не дышу,
Не реву,
Горло нотно сужая.
Ах, вылезает слеза,
Больная, скупая!
Прохожим сверкает.
Остужаюсь.
Люблю, люблю, люблю страдать!
Иначе б пел другим, иль, наконец, учился бы плясать. А что?
Мне подавай смертельных драм, своими венистыми рычагами накаляканных,
Да слушать мнение о них ближайших дам, чтоб не мои одни глаза были заплаканы.
Но что другие, незнакомые, такие разные? Кем я им покажусь?
Посредственностью, муками сердечными связанной, ай, да куда я гожусь...
Спою тот романс, где шальной я такой,
Точно зажгу чью-то душу.
Но не уверен, что доверюсь иной,
Ведь былой пожар не потушен.
Ой, так ненужно и глупо
© Copyright: Святослав Сергеевич Иванов, 2020
Свидетельство о публикации №120121700657
Свидетельство о публикации №120121700657
Рецензии