Бычок идёт качается, а тани плачут зря

Предъюбилейное (25.12 18), с поминальным словом

1. От неё лично:

Под крики галок и под карр ворон -
     бывает, так скривит зигзаг удачи,
     что просто замыкается в кольцо.
     Утихнут ахи, типа - "Молодцом!",
     увидишь в зеркале своё лицо:
     убито время - что же ты не плачешь,
     ведь снова уронила в Лету мячик.
Какой там, нафиг, мяч? День похорон...
     Чуть слышен стук гранёного стакана
     о зубы. Гаснет предзакатный свет.
     Среди скорбящих - посторонних нет.
     Из острого - метаний пару лет,
     из сладкого - томления нирвана,
     из горького - питьё самообмана.
Налить Вам водки? Или Вам вино?
     Все в чёрном. Кто-то слишком белый встанет,
     и скажет, что игривым так везёт,
     что лучше плыть, к чертям, наоборот,
     чтоб месяц засчитать за целый год.
     Ну, братцы-кролики, кого помянем???
     И станет ясно, что не плачут тани.
Когда уже совсем-совсем смешно...

2. От сочувствующих:

Увы. Кому-то не взойдёт заря...
     Поднимем за. Не чокнутым - не чока-...
     Бодает Время, как бычок, кача-...
     Она, возможно, не могла молчать -
     с утра какие-то добавки в чай.
     Желала, но всегда не слишком много,
     а скромным - так туда им и дорога...
Простите, это не о том. И зря.
     Скорбим. (Смеётся кто? Или так плачет?)
     Да... тут что под бычком, что на коне,
     в сознании или в туманном сне.
     Но ведь всему и всем - придёт конец...
     два года жить на каторге - удача.
     Словами подавилась, не  иначе.
И рукописи, бедные, горят.
     А в них вода и много оживляжа,
     шустра шустрить. Когда наступит срок,
     очнётся мячиком в потоке строк,
     а труп живой - он просто занемог -
     переболеть собой в итоге важно.
     Поднимем! Флаг им в руки, кто отважен,
кто плавать не боится, как моряк,

мячи бросает - а не якоря...