У писателей были дачи.
Чтобы "прям от сохи" за стол.
Рассказать: как ветра порой плачут
Иль скрипит не крашенный пол.
Как паук в свою паутину
Ловит первую каплю росы.
Как летят облака сатином,
Бросая себя на весы.
У писателей были дачи
И нирвана своя была.
Там мысли уже не скачут,
Закусив, как конь, удила.
Всё спокойно, размеренно, прочно
Коли пишется навека.
И не ставила многоточье
Души отдохнувшей рука.
У писателей были дачи.
А я просто в деревне живу.
И жена моя порой плачет,
Что нет меня наяву.
Так далеко улетаю,
Что ей не дозваться меня.
Говорит, что ворон считаю,
А это Муза уводит, маня...
Тогда в доме моём нет мужчины...
Жена не умеет ждать.
"Бросай!" - говорит. - "Чертовщину!
Куда улетел опять!?"
Продолжение дачной темы
© Copyright: Андрей Шеянов, 2020
Свидетельство о публикации №120121704198
Свидетельство о публикации №120121704198
Рецензии
Знакомо! Пока Муза не покинула -- ты счастлив.
Творческих удач. И любви земной, взаимной.
Юрий
Юрий Тихий 2 24.12.2020 09:58 • Заявить о нарушении
Творческих удач. И любви земной, взаимной.
Юрий
Юрий Тихий 2 24.12.2020 09:58 • Заявить о нарушении
У нас, у всех!!!, любовь земная!)) Мы с вами на земле живём. Но часто, чувствам потакая, росу божественную пьём.)) И всё-равно: любовь - земная! Какие не бери слова! Это метафоры летают так, что кружится голова.))
Благодарю, Юрий! И Вам Гармонии и Вдохновения!)))
С улыбкой,
Андрей Шеянов 24.12.2020 12:53 Заявить о нарушении
Благодарю, Юрий! И Вам Гармонии и Вдохновения!)))
С улыбкой,
Андрей Шеянов 24.12.2020 12:53 Заявить о нарушении