сектор приз

я кручу барабан, но не как в новогоднем выпуске поля чудес,
призом послужит седьмой калибр, отправленный куда-нибудь в лобный разрез.
ну или хотя бы ножик в гортань, под ребро,
чтобы на следующее утро
уже никто не смог сказать "счастливого вам, с наступившим"
здоровья погибшим, вот и вся последняя тирада.
кажется, за двадцатый я успела пройти все круги ада.
даже вирус смог отъебать меня по самые гланды.
на пороге, у самой веранды,
ты оставишь мне пару цветочков,
а в кулечках,
как в самых надежных подарках, я найду пару горсточек боли, твои колкие фразы в фантиках,
капельки радужной жестокости на причудливых бантиках.
огоньки, как сигнальные фары, будут звать меня за собой на спасенье,
в этом году все было слишком глупым: моя учеба, твой день рождение,
последние сообщения и надежда, обещания,
мое прощание.
жизнь в целом была ***вой.
такая тупая и скудная надежда, покрытая слоем печальной вуали,
которую мы с  тобой так и не обуздали.
я кручу барабан и пуля будет моей. она мне нужна, ведь больше ни на что происходящее я не могу
смотреть.
прошу тебя,
если ты меня все еще любишь,
подари мне на новый год
смерть.

17.12.20.