Галичу

Мы выходим в тираж,
грея в памяти славные были,
мы выходим в тираж,
как когда-то с тоской выходили
вереницы родных
бесконечно любимых поэтов,
оставляя в душе
красоту гениальных сюжетов.

Этих песен, не спеть,
а кому-то и петь не пристало,
искорежена твердь,
что душе девять граммов металла?
Мы как струны гитар,
но по новой натянуты нервы…
Нам воздастся и аз…
Не последним, но может быть первым?

ПР.
Мы выходим в тираж…
С потаенной надеждой быть ближе
в песнях, мыслях, стихах…
И твоем нереальном Париже…

Мы выходим в тираж,
как убого малы наши сроки,
мы выходим в тираж,
истончая пространства и строки,
потому что они
и просты, и не в меру велики,
в них просвет глубины,
улетевшего времени блики…

В них вселенский размах
и тоскливая песня до гроба,
погибай, Карфаген,
но с коленей поднимемся оба,
пусть рассыпана соль,
но пустыня становится садом,
здесь цветы прорастут,
потому, что по делу так надо…

ПР.
Мы выходим в тираж…
С потаенной надеждой быть ближе
в песнях, мыслях, стихах…
И твоем нереальном Париже…

Ко дню Памяти поэта 15 декабря.


© А.Костерев