Сидевшей на Воробьёвых Горах

Ты, кстати, спросила тогда, что я люблю.
Увы, пребывал в плохом настроении.
Не скажу, что сейчас оказался в раю,
Просто пропало дурное смятение.

Мне нравится, честно, как тишина,
Переполняет душу.
Среди людей я почти никогда,
Не чувствую себя нужным.

Отсюда иду по асфальту один,
Придумав мечты о какой-то любви.
Но это даже приятно - грустить,
Внешне молчу. Кричу внутри.

Люблю смотреть, без цели смотреть,
На фонари, на деревья, на воду.
Одетым красиво, надеждой гореть,
Что я заживу по-другому.

Ведь обожаю самокопаться.
Ночью с собою ругаться.
Среди других выделяться. 
Внешне зачем-то меняться.

Что из хорошего? Делать добро.
Дарить улыбки, смеяться.
Пить чай, быть дураком,
Мне нечего стесняться.

Сидя с гитарой петь,
Но не среди других.
Да и в прогулке ведь,
Вновь напеваю стих.

Всё сочиняю строки,
Смыв в ванной нудный день.
Мне показалось вроде,
Что ты - не все, не тень.