Откуда я знаю, как я это делаю?

Откуда я знаю, как я это делаю?
Беру я бумагу, желательно белую.
Беру потом ручку, желательно с пастой.
Над всем поднимаясь, взлетаю и: баста!

Мелодию ритма в душе напевая,
Я, как  под гипнозом, во всём ей послушен,
Слова подавать ей едва успевая,
Смотрю, как в строку уложить их получше.

Она - всё сама, без меня, я лишь только
Слежу, чтобы было всё честно настолько,
Настолько читать и осмыслить не сложно,
Насколько, для даже ребёнка,  возможно.

И  всё! И готово! Да, да, и готово!
И освобождённый и, в меру, счастливый,
Потом я любуюсь, как трепетно слово
Лелеет всех мыслей и чувств переливы!

И греюсь надеждой, почти иллюзорной,
Что кто-то прочтёт и кому-то поможет,
И что не напрасно вперяется взор мой,
И что не напрасно тоска меня гложет

По всех нас от лжи и от бед избавленью,
По вечному счастью гармонии  с  миром! ...
И молится Богу, упав на колени,
Моя, лишь ему и подвластная, лира!

И я вывожу с сердца сладостным трепетом,
С душой в бормотанья растерянном трепе том,
И слившись всей сутью с бумагою белою:
"Откуда я знаю, как я это делаю ...?"