Мы в несогласии живем всегда,
Не важно – с кем, в какое время года.
Такая вот негодная порода,
Болячкой человеческого рода,
Клеймом легла на села, города.
И даже не найдем с самим собой
Житейского созвучия и мира.
А ради эфемерного мундира
Меняем истукана на кумира,
В нелепом споре с матушкой судьбой.
Я тоже этим качеством грешу.
Кручусь-верчусь с отрыжкой и изжогой.
Но не терзаюсь болью и тревогой,
И каждый чих оценивая строго,
Вердикты мирозданию вершу.
Болячка
© Copyright: Иван Трофимов-Ковшов, 2020
Свидетельство о публикации №120121506818
Свидетельство о публикации №120121506818
Рецензии
