Писать иль не

Я с детства хокку не любил.
Меня отец за это бил.
За это запрещала мать
Мне в ужин сладкое давать.
Потом ко мне являлись в сон
С мечами Сики и Бусон…

Всё это было так давно,
И нет уже кошмаров, но
Мне так же чуждо это всё,
Трёхстишья Иссы и Басё.
И не скажу я, что стихи
Японцев этих так плохи,
Но наше всё известно кто.
Мне ближе Ревский и Барто,
Маршак, Семецкий…В Стихи ру
Пишу я вирши поутру,
По вечерам и по ночам,
Над неудачными ворча.
Учусь у мастеров стиха.
В моих писаньях нет греха,
Я просто верю, что и мне
При солнце или при луне
Удастся написать шедевр.
Твержу себе: ты только верь,
Пиши, не покладая рук.
Вот и теперь пишу. А вдруг…

Был сон. Там меч Бусон поднял
И указал им на меня
В сердцах крича по-русски: – Вот
Где ты скрывался, стихоплёт!
Дав подзатыльник от души,
Шепнул на ухо: – Не пиши.
А не послушаешься, б..ть,
Мы всей толпой придём опять.

Проснулся я, лежу, дрожу.
Всё, виршей больше не пишу.
Заняться прозой, что-ли?
Чёрт!
Тогда Толстой ко мне придёт!