На игле, на игле... укололся и, тьма,
Провалился в бредовые сны.
Ему кайф, а другому - конвой и тюрьма,
А тебе - не дожить до весны.
Стылый вечер. Душа разрывается в плач,
Только дозу бы, дозу найти,
И стоит над тобой шприц - твой кайф,
твой палач,
И тебе от него не уйти.
И всё манит и манит, зовёт за собой,
Всё торопит, торопит, спешит,
Но уже замахнулася ржавой косой,
Та, что суд над тобой совершит.
И когда ты провалишься в призрачный сон,
Не услышишь уже, не поймёшь
Что звонят по тебе, но печальный тот звон,
Не разбудит тебя - ты, умрёшь.
И наступит весна. Оживает земля,
На пригреве, подснежник расцвёл,
А у матери в памяти день февраля,
День, когда ты, из жизни ушёл...
На игле
© Copyright: Милюхин Сергей, 2020
Свидетельство о публикации №120121504223
Свидетельство о публикации №120121504223
Рецензии