Порой возьмёшь свою же в руки книжку,
Начнёшь читать, и на душе тоска.
Неужто это я писал? - Мальчишка!
Строка моя печальна и горька.
Где свет, добро , твоё участье к людям,
И состраданье к ближним, где мечты?
Где совесть, что ночами злыми будит,
Где то, что обещал в запале ты?
Иной же раз, не знаю отчего мне,
Всё начинает нравиться в стихах.
Куда то вдаль хандра моя уходит,
Я вижу красоту в своих словах.
Наверно, всё зависит от настроя,
С каким берёшь ты стихотворный том.
И что ты видишь пред собою - поле,
С дорогой дальней, голубое море,
Или ненастье за твоим окном.
Настрой
© Copyright: Рабочий Николай, 2020
Свидетельство о публикации №120121405975
Свидетельство о публикации №120121405975
Рецензии