Дедушке

Разбитая временем рамка
С пожелтевшей от воздуха карточкой
Стоит на верхушке серванта,
Рядом с крохотной папиной звездочкой.

Дослужился до звания дедушка,
Не успел правда с внучкой знакомиться,
Не успел рассказать все истории,
Что в роду долго, издавна копятся.

Есть в альбоме еще фотографии:
Танцы, басни, цветы, филармония,
А еще разломавшийся в воздухе
Самолета хребет обожженного.

В январе был бы вновь день рождения,
Правда кто смог бы встретить старость,
Тот, кто прыгнул с огня в восемнадцать
Парашютом за корпус цепляясь?

Нет, такого нет больше Маресьева,
Да не всем быть везучим случается,
Фюзеляж все дымится на фото,
А с портрета нам ты улыбаешься.

Да не надо и даже геройствовать,
Лишь пожить бы и вспомнить в столетие,
Что когда-то летал ты над городом,
Лишь мальчишкой, в свое «малолетие».
 
Не проходит и дня чтоб не вспомнили
Басночтенья, актерские шуточки,
Не всегда же быть строго военными,
Есть у жизни и просто минуточки.

Протирая портрет изменившийся,
С той улыбкой озорно играющей,
Потяну я истории ниточку,
И история нас продолжается.