и сор из избы, декабря, рассыпных ассигнаций,
никто-то такой синеглазый подросток и плут –
вон там, на запястных холмах гладкоствольных, где вкратце
«пардон» говорит катастрофа и пялит хомут.
как дом у травы, так трава эта с запахом соли,
в молчанку ступают поодаль глаза, как в наряд,
и бьют разрывными слова, и веревочкой, что ли,
сворачивают позвоночника брошенный сад.
но рот сослагает себя на «куда тебя носит»,
губам не тождественнен, щедр, расплющен слюной,
какая она – эта хворь моя, имя без спроса,
растущее вверх, врассыпную, мясной частокол,
пробор межреберный, пеленочный, печень минтая,
по ком я здесь маюсь с собою с тобою с собой,
зима колыбелит себя, баюбает, спинная,
течет по земле, как с вокзала не едут домой.
и сор из избы, декабря, рассыпных ассигнаций...
© Copyright: Евгения Никитина-Кравченко, 2020
Свидетельство о публикации №120121400141
Свидетельство о публикации №120121400141
Рецензии