Час пик

             В ЧАС ПИК
      Ночные бьют куранты

Когда умрут последние поэты,
Жизнь перестанет быть цветной.
      И чёрный будет –
            Истинным ответом,
Тем, кто себя отгородил стеной.
Кто возводил без устали заборы,
Плетни из слов, запретов и помех.
      Кто так боялся называться –
                Вздорным!
Хоть чепухой, готов украсть успех.

Нахальные, сермяжные ребята.
Горланы, болтуны – не простаки,
Не разобравшись в алгебре когда-то,
       Рванули – вверх…
            Им всё сойдёт с руки!

Кто ж эти меценаты горлохватов?
Что вертопрахам кинули бабло.
             Они наметили –
      Не в прошлом и когда-то!
Изгнать Поэзию… Нулями на табло.
      Из жизни – выкинуть!
           К чему им эти строки?
И сумасшедшие, которые поют…
      Не слушают команд,
            Болтают, как сороки!
Глядишь, и из-под лапы увильнут.

Всем норовят прочесть свои поэмы,
Бубня, как пономарь, свои стихи…
     Не видят молодого поколенья,
   Которому начхать – на их грехи!

Закрыт проект… Поэзию – на свалку!
За ней романсы с молотка пойдут.
Дойдёт и до симфоний. Им – не жалко!
Подумаешь, Бетховен… Больно крут!

Они не назовут себя. Мы – знаем.
     Придумают другие имена.
Но, если прохиндеев прозеваем,
С Поэзией простимся навсегда.

13 декабря 2020