Художники

Они не верят в чудеса,
А создают всегда их сами.
Творят аж краска в волосах...
Творят душою и руками.

Есть у меня один такой
Я с ним знаком уже пол века.
Чудило - шепчут за спиной,
Мог быть богатым человеком.

А он лишь в церковь да к холстам.
Писал бы лучше для богатых.
Немного тут, немного там -
Давно б уже построил хату.

А так - ни дома ни двора,
Но погляди, совсем не ропщет.
Ведь рынок и давно пора,
А он застрял... блаженный в общем.

И странно, я себя ловлю
На мысли (не даёт покоя)
Он прав! За это и люблю,
Бог спросит нас потом обоих

Я что скажу?
- Мол, хлопотал.
Квартира, дом, автомобили.
А друг?
- Писал, писал, писал...
Всю жизнь, видна уже могила.

А что имел он с тех картин?
Его семье одна досада.
Короче он такой один
Чудак отбившийся от стада

Но я завидую, хоть сам
И не петлял, не прятал глазки
Ведь Бог его по волосам
Погладил, несмотря на краску.
12,12,2020 год