Видение тающего заката

Видение тающего заката -

серый мрамор неба над догорающими отрывками, разбросанных по воспоминаниям,
лет, трогательная нега откровений себя перед собой. Мир готовится ко сну,
устраиваясь в тебе на ночлег, словно, стучится в душу, побыть с ней до утра,
будто хочет нашептать ей о том, как далеко от людей самое близкое. Грусть
открывает окна в ночь, зашторивая жизнь от вертикали бытия, и ты принимаешь
эту удаленность всего самого душевного от прочих верениц событий, дат
и слов, и понимаешь, что человечество и так пребывало в прописанной
собой же удалёнке от себя. Куда уж дальше? Хождение по скользкой паутине
чаяний в кромешном онлайн - дыши, покуда кажешься живым.

Видение тающего заката -

призрачная даль, плывущая позолоченной зыбью вдоль белого пространства,
где молчит в холодном плену зимний сад души и время не доигранной пьесой
лежит на запыленной деке старой скрипки, оставленной мастером под шторами,
за которыми по черному стеклу ледяным просветом застыло вечное - прости.

Не знаю, что со мной... Да и возможно ли это. Где я? Что с миром?
Стараюсь коснуться его давним эхом чувственных пониманий, но - не вижу
света, не кутаюсь в тепло, бреду в состояние отрешенности себя от себя,
и даже смыкая веки, знаю, что не придет сон, никто не доверит ночь звездам
над приоткрытым балконом, не докурит ночную тихость мыслей, не развеет явь.

Пустота.
Словно нет никого. Будто чьи-то призраки бродят в поисках себя по бесплодной
пустыне между миражей реальности, и мироощущение, проваливающееся в пропасть,
занесенной снегом, нави, перестает уже быть таковым.
В молчащей о том, глубине себя, понимаю - мир уже никогда не будет таким,
каким он был вчера... Обманутый нами, мир.

И бог бессилен тут, и дьявол едва ли при делах. Мы сами сконструировали
бескрайность иллюзий грязных и невыносимо вязких по отношению к себе же,
вот и черпаем с этой бездонной жижи, опавшие с голубой мечты, поиски слов.
Продолжаем врать себе даже на краю безысходности.
Уж сколько времени прошло, как люди объявили войну этой кошмарной чуме,
или наоборот... но она лишь становится сильней, и с каждым днем забирает
всё больше.
Порой, словно вижу её пещерный оскал над своими жертвами, после чего она,
смачно, облизывается на глупый маскарад человечества. Да. Тупость, равнодушие
и притворство. Смерть стала повседневной не-новостью, она является лишь неким,
быстро растущим, списком. Жизнь потеряла ценность. Мы на войне, на войне с
собой и друг с другом - не просто предсказуемой, а тщательно запланированной.

Снова и снова тщусь понять - почему всё так... Что будет с нами через год,
через пять лет.
Что мы вписали в историю? - смрад, ложь, бред о правде, непонимаемое никем,
состояние отдаленности от главного - души.
Нет. Это уже не мы. Сами того не заметив, мы отложили души под шторы, где
пылится та скрипка. Мы не вдыхаем жизнь, произнося - люблю.

А так хочется верить в лучшее, не веря правде. Устроен же человек - пойми.
Хочется просто видеть свет и думать, что всё хорошо будет - как в детстве.
Но...

Тщусь всем собой придать краски новому дню, да падаю бесцветной тенью скуки
по себе под лунную грусть в хрустальную тишь бокала - ничего ни забыть,
ни смыть, ни утопить за стеклом, ни выразить...
Не могу быть словом, не умею быть молчанием. Как вывести этот бред? - словно
чувствую себя виновным во всём этом. Наверно, это уже не боль. Возможно,
это уже не я. Не я роняю между строк прозрачные вымыслы себя в ком-то.
Да. Время к утру занесет следы этой печали, что она оставила в зимнем саду
души.

Видение тающего заката -

потустороннее проникновение земного безвременья вглубь света, переливающегося
жемчугами, парящими в воздухе белыми мотыльками у далекого окна -
какая уютная тишина где-то за тиканьем старых часов, какая живая абстракция
иллюзий себя в этом чарующем сне уходящего года.
Ветер, тихий такой, гладит сосновые лапы печалью неба, и летят снежинки,
и падают, и становятся каплями в тепле ладоней.

Прозрачные миражи весны -

какое-то метельное забытье природы в перепадах температур между белой стужей и,
летящими мимо снов, пушинками ветра, что плачется оконной тишине о душе
в щемящую скуку, сливающуюся с сумраком сада, одинокого и красивого, где еще
вчера грустила над последними цветами осень.         

Радуюсь,
как ни странно...

Радуюсь тому, что чувствую в себе время, просящее красоты,
навеянной унылостью одиночества, которому вторит поэзия
души, ищущей приюта в вечном, но... усталость одолевает.
Усталость от всего, что просится мнить опустошенность себя
поэзией.

Поэт - значит, брести от разочарования к разочарованию, рваться вперед
и понимать, как то, к чему ты идешь, то, что уже вот-вот объемлешь всем собой,
ускользает от тебя, и ты понимаешь - это лишь иллюзия. Терзаешься искусством
веять всюду правдой света, как неутоленной жаждой, гложущим голодом
и чувствуешь, как снова и снова пропадают плоды, которые уже предвкушал,   
касаясь сухими губами их сладкой мякоти, но душа продолжает жить любовью
в мире, таком холодном и насмешливом. Ты источаешь всего себя, отдавая больше,    
чем кровь - свое сердце, истекающее в стихи, высеченные на гранитных скрижалях    
времен, а часы всё тикают, и годы уходят в никуда.

Душа -

она, неизбежно взращивает в себе цветы, что роняют лепестки
в строки, брошенные под ноги толпе, и тебе не страшно, что толпа эта
втоптает в грязь, поверившие в высь, крылья всех белых ангелов,
слетевших с твоего сердца.

Вера...

Теперь ты знаешь, как человек начинает понимать себя глубиной
времени, когда чувствует, что нет у него ничего, кроме любви,
и не было никогда.

А стихи? - пусть живут, то карябая, то латая сердца земные тихой
чувственностью. Много ли их было, и кто их писал - попробуй
поверить....

Ты устал и не хочешь больше ни поэзии, ни чувств, ни даже себя
в себе. Хочется просто закрыть глаза и ничего не помнить, не
маяться в ожиданиях весны и себя в ком-то.

Не стоит...

Впусти в себя свет поутру и улыбнись солнцу, что скоро растопит
всю эту холодную бель. Выбрось последнюю свечу в окно, в снег
и зашторь сад печальный.

Хватит строк.
Ступай, потихоньку, в мир, где всё обычно и правильно. Тенью стань
безмолвной в священной толпе, гомонящей смыслы.

Нет ни боли, ни тоски, ни правды становиться в ком-то настоящим
собой - оставь подобные иллюзии и знай, что вчера тебя тут не было
и завтра не будет, и жизнь всего лишь глупая шутка вселенной, в которой
ты даже не миг...      

Какая, все таки, непредсказуемая ты, душа.
Что удумала накалякать?!

Да и черт с тобой... или бог.
Или никого, все же...

Поди разберись.

Да ладно, как ни калякай, всё одно - любовь.

Завтра еще один, утонувший в белой мгле, день. Пойдем выпьем
и попробуем уснуть.

  Время, неизбежно, тикает, и строки - каплями...

  Это звон серебряных дождей в волшебстве майских вечеров.

  Поспим чуток...

  А завтра, глядишь, наколдуем под сумеречную грусть письмецо о любви

  и до-капаем

  до весны...