Уходит год две тысячи двадцатый,
Он был какой-то бесноватый.
Ковид пришёл и поселился тут,
Как будто на Земле его маршрут.
К ковиду плюс и войны, и пожары.
А мы разводим тары-бары,
И сходим потихонечку с ума.
Но вместо дел — слова... слова.
P.S.
Нам толику добра на Новый год.
А что касается невзгод,
То, друже, нам ли быть в печали.
Ещё откроются чудесные здесь дали.
Нам толику добра на Новый год
© Copyright: Василий Грачев, 2020
Свидетельство о публикации №120121310055
Свидетельство о публикации №120121310055
Рецензии