Неприкасаем гений, но доступен...
И прочитать легко его мечты,
Где покрывало краткосрочных будней
Навечно перезастлано в стихи,
Где многоточий сладостные тайны
И складками намёки от грехов,
Как у судьбы оплаченные займы,
Как строчки, не написанные вновь...
Перо летает с лёгкостью паршивой,
Доставшейся в наследство от крыла!
Птица была, да говорят, остыла
И в супе её съели потроха...
И песни её спели под гитару
Без самой тонкой, не серебряной струны...
На лавку ходят по привычке пары,
Что были песней той обручены!..
Теперь кукует пошлая кукушка
Всем, кто присядет в тень былых аллей,
Остаток лет, предсказанных простушкой,
Имён, которых меньше чем теней
В соседней, беспросветной подворотне,
Где тьма вошла в законные права!
Где косяки горящей преисподни
Подсвечены Луной не навсегда...
Где сонные не сочтены потери,
Лишь слышен скрип гусиного пера
И на бумаге, вязью чёрной смерти,
Написаны не наши имена...
Не наступило время для проклятий
И тайнопись его греховных строк
Читает кто-то голосом бодрящим...
Неприкасаем гений, век жесток.
12.12.20.
Свидетельство о публикации №120121208581