Бывают дни, когда

+++
      Владимиру Фокину


Бывают дни, когда
пустыми дни бывают,
хандра разбудит память и на станцию «Ангарск»
забросит и толкнёт к ближайшему трамваю,
где на задворках родина.
Где факел не погас.

Пенсионерами хрущёвские кварталы
да сталинки да в неподшитых валенках бредут,
и сердце заскулит
в слезах сентиментальных,
что павшую звезду качает лебедь на пруду.

Стучи, трамвай, ворчи.
Туда-сюда, обратно –
я до конечной твой бессмертный неопассажир.
С китойского моста до труб химкомбината
про молодость в фуфаечке, хороший, расскажи.

В таёжную дыру и глухомань пожалте!
Где город твой и мой
в рассветной дымке возникал
из кранов башенных, бетона и асфальта,
дрожа на арматуре – медных струнах сосняка.

Где до сквозных морщин я знаю лица эти:
как фонари сутулые, в одном ряду стоят
строители.
Зека.
Фронтовики.
Поэты.
И белый лебедь на пруду, где фонари горят.

Где вдоль вот этих стен и жёлтых этих окон,
в витринах и по битому стеклу замёрзших луж
размыта будет эта ночь,
как на ресницах тушь
у женщины вон той, извечно одинокой.

Я больше не могу, я вымерз вместе с ними.
Притормози сейчас, вагон, я на ходу сойду!
Товарищи мои...
И, лёгок на помине,
привет тебе, Володь, из града Володимир.
Ни родины.
Ни лебедей, качающих звезду.