Уже подъем. И лифт за стенкой едет.
Темно как днем зимою в декабре.
Тревожный сон. Заморские соседи,
Что грезятся в петле на фонаре.
Во рту пожар и вкус вчерашней водки:
Готовый стресс на тот, вчерашний, стресс.
На кухне чай под залп ковидной сводки
И сбор бабла посредством смс.
Промыв мозгов, узорный как гипюр,
Для страха и стяжания купюр.
За маску грош и за коня полцарства.
И все-таки терзает мысль одна:
Как широка страна моя родна…
И в то же время нище государство.
И ключ на старт, стряхнув остатки сна.
Мы тут сидим, а Родина – одна,
Не получает должного саппорта.
Пора пахать. Не самый ведь из дней
Короткий день. И нет его длинней.
Обычный день. Ни вишенки. Ни торта.
саппорт
© Copyright: Сергей Фаттахов, 2020
Свидетельство о публикации №120121200569
Свидетельство о публикации №120121200569
Рецензии