Зима наступила,
И холод,
Как молот,
Бьёт.
Природа остыла,
А Новый год
Молод,
Ждёт.
Ждёт белого снега,
Чтоб был,
Под шагами
Хруст.
Двор серый,
Как небо,
А снег лишь клоками,
Пуст.
Уверен,
Что будет
Придёт настоящей
Зима.
Возникнет в этюде,
Красивом,
Изящном,
Сама.
И саваном белым,
Всю землю
Накроет,
В раз.
Художник умелый,
Напишет
Рукою
Сказ.
И будут сугробы,
Метели
И вьюги,
Пусть.
Развеяло,
Чтобы
Душ наших недуги,
И грусть.
Новый год молод
© Copyright: Александр Вазенмиллер, 2020
Свидетельство о публикации №120121205342
Свидетельство о публикации №120121205342
Рецензии