представь

а представь, что умрёт художник,
которого ты не узнаешь
до момента, когда раскопают картины потомки.
но он не узнает сам, он не дожил,
ему наплевать на тихий успех или громкий,
на лица людей, восхваляющих мастерство,
даже на ту фанатку — влюбился бы и писал портреты.
что стоят теперь теории критиков, их разговор,
ведь в своём настоящем он вторник пахал на среду?
в краске полотна, пол, лежит восьмое сломанное перо,
дикий бедлам повсюду как индикатор стереотипов,
и надежда прославиться вместо голода зреет робко,
а вселенная не оценит, ей нужно сперва найти.
ты веришь в судьбу покуда тратится акварель,
ты веришь в талант, данный, возможно, создателем,
но если фидбека нет, твоя вера — бракованный оберег,
ты и сам неправильно создан, не в силах её оправдать.
кому-то везёт, а кому-то глушить алкоголь в глуши.
люди слепы, люди с легкостью видят свет фар вдали,
а он не поймёт, где кончился внутренний дебошир
и на кой чёрт ещё дышит внутренний фаталист.

24-7-20