шорохи и скрипы, от страха потеет лоб:
ты видишь как мальчишку плющит низкий потолок.
«мой дом, моя крепость» — повторяешь картин-
но что если твой дом из двухсотлетней паутины?
я бы поостерёгся, ведь прячется подвох
в том самом помещении, где нет никого.
или... старуха-мать с остатком совести в ссоре
заперла новорождённого на тёмной антресоли.
тихо рос он, питаясь мухоловками,
делая из ножек насекомых себе локоны.
локти с коленями в запёкшейся крови и рвоте,
но выжившая плоть — это стремление к свободе.
9-7-20
на тёмной антресоли
© Copyright: Максим Нэв, 2020
Свидетельство о публикации №120121203117
Свидетельство о публикации №120121203117
Рецензии