Холод смерти

            Этот сон мне приснился за три дня до смерти Юры - мужа моей сестры.

Он застеклил бы лужи, если б были,
Снег сохранил бы, если б выпал тот,
И разбудил бы он метели, чтобы выли…
Но нет ведь луж, и снег к нам не идёт.

Росы и той нет, чтобы сделать иней,
Вокруг одна опавшая листва…
Да, есть морозец, но пейзаж не зимний,
Нет снега белого – как торжества.

Сухие листья только стонут громче,
Когда мороз их трогает рукой,
И рассыпаются, став пылью, между прочим,
Беззвучно, мягко, дарят всем покой.

Так рассыпаются мечты, став просто пылью,
Так исчезает жизнь, что в нас живёт…
И только память остаётся былью,
Хранит мечты, стремление в полёт.

Мороз – предвестник и зимы, и смерти,
Души коснулся хладною рукой.
Хотите - верьте, если нет - не верьте,
Но я, средь ночи, потерял покой.

Сон улетучился, в котором зуб мой выпал,
Но холодом могильным остудил…
Неужто, смерть косой свершила выпад,
И он убьёт кого-то, иль убил?

Смерть ходит рядом, что-то замышляя…
Но кто, меня предупредил, во сне?
Возможно, мама? Пусть и неживая…
Её душа – на небе, не в огне.

Чтоб сон не сбылся, прошептал заклятье:
-Куда уходит ночь – туда и сон!..
И встал, оделся, не могу ведь спать я,
Когда мороз грозит пробраться в дом…