Художник и мёртвая жена

Убит художник горем, умерла его жена,
Неделю как похоронил ее он.
Но нет покоя, и болит душа,
Как пережить такое горе?
Не ест, не пьет, не спит который день,
В бреду бормочет ее имя,
Пытается шаги услышать в гулкой тишине
Иль взгляд в кромешной тьме, родной увидеть.
Всё безуспешно, не придёт она,
Что делать бедолаге без любимой непонятно,
Тогда решил нарисовать её портрет,
Но не по памяти,
А чтоб с натуры был написан, это важно.
Он ночью гроб домой принёс,
Достал оттуда труп жены своей почивший,
На кресло грациозно усадил
И начал он писать портрет её прелестный.
Работа близится к концу
И на холсте поляна из тюльпанов,
А на поляне улыбается его жена
И руки для объятий тянет,
Улыбка на лице её, уста готовы к поцелую,
Но вот приблизилась внезапно так она
И из портрета мужу подмигнула.
Мужчина радостный в слезах,
Раскрыл объятья для любимой,
Она из полотна его так крепко обняла
И насмерть мужа задушила.
Наутро труп нашли сидящей в кресле у окна,
А на полу лежал окоченевший труп мужчины.
Картина с полем из тюльпанов нарисована была,
На ней жена и муж уходят в мир иной
И будут точно вместе навсегда,
Для них уж нет иного больше мира,
Где друг без друга будут жить,
И жизнь за гранью станет лучшей и счастливой.

22.09.2020