Там сходит дерево с ума Цикл Ранним смертям, XI

Ефим Вет
Пустому дому

                Уехать, уехать, уехать,
                Исчезнуть немедля, тотчас...
               
Покинут дом.  Не бродят даже ду'хи,
Листва покрыта пылью на окне,
Не прибраны постельные подушки,
И грязное бельё дом делает грешней.

Дом пуст. Часы остановились,
Здесь не щебечет музыка давно,
И пустота абсурда — притворитесь:
На фото бремя счастья скреплено.

Что же оживит тот дом постылый?
Какая сила даст парение — простор?
Раму пониманьем освятил он:
Весы — на ноль! Не пятьдесят кило.

Будь тайный страж наследственной сени,
Живой дух сердца дома сохрани.


© Copyright: Ефим Вет, 2020
Свидетельство о публикации №120121106154
Список читателей / Версия для печати / Разместить анонс / Заявить о нарушении
Другие произведения автора Ефим Вет
Рецензии
Написать рецензию
Другие произведения автора Ефим Вет