Красивые ноги, прекрасные плечи,
Зачем ты стреляешь своею картечью?
В Ингульском проливе летают кометы,
Свечением лунным скольжу по руке.
Ты - сок винограда, созревшего в тайне,
Зимою холодной на белом грунте.
С кофейного древа созрели все зерна,
Твою чтоб насытить чистейшую плоть.
Без устали верю в твои я победы,
Римской богиней не зря ведь зовут!
Художник дизайнер создал твою шею,
Не каждому право её созернуть.
Комфортно с тобою, светло и легко.
Запомнил улыбку, в глазах - излучение,
И хрупкие пальцы согреты дождём.
Известно конечно, не будешь моею,
И как не просил бы ответишь отказом,
Создал и разрушил, виновен - под стражу.
Прости за молчанье, прости что сознался.
Пристрасно погруз, пишу чтоб признаться.
Счастливо, пока, надеюсь увижу!
А нет, так накроют меня вспоминания.
Прости что так вышло, прости что влюблен...
Vv
© Copyright: Дмитрий Безлик-Шевченко, 2020
Свидетельство о публикации №120121105097
Свидетельство о публикации №120121105097
Рецензии