И день уходит шепотом чернил,
Их плоть слаба, они исчезнут в свете,
Не рассказав, что вас я сочинил
Из ночи и огня. Бродяга ветер
Подхватит ввысь истлевшие листы,
Деревья так обкрадывает осень.
Вас нет. Ушли. Огонь, увы, остыл.
А дождь поёт, о встрече новой просит.
Кричат чернила, что совсем ослеп,
Бумага пьёт, от жадности желтея,
А в воздухе духов неясный след.
Так уходила, верно, Галатея.
Осенний воздух в душу льёт тоску,
Шуршит листва. Покой как будто вечен.
В разлуке день был холоден и скуп
На солнце и тепло. И новый вечер
Стучался в дверь и говорил: впусти,
Вошёл во фраке, взмахивая тростью,
С тебя, сказал, волшебное «прости»,
И да, я не один пришёл, а с гостьей.
И день уходит шепотом чернил
© Copyright: Игорь Фин, 2020
Свидетельство о публикации №120121104264
Свидетельство о публикации №120121104264
Рецензии