А жизнь идёт, как Отец - Бог создал,
Своей походкой вместе с нами.
Вылазит в ней на пьедестал,
Чума зовущая деньгами.
И давит, давит человека,
Тащить ту заставляя грязь.
Как будь - то бы её победа,
Вот рождена сама здесь в нас.
А всё Божественное в жизни,
Нам запихали под кресты.
Обволокли той тиной мысли,
Чтоб мы всё это в себе несли.
Отец-Бог забирает только души,
А смерть их тоже вот берёт.
Но нет у ней той Отца крыши,
Вернее совсем на оборот.
Чума цветёт, чумы цветочки,
Всю заполняют жизни смысл.
Заразы этой лепесточки,
Лезут вот в каждый огород.
А вы как те у них бараны,
Готовы с рук у них то есть.
Не замечая те изъяны,
Что ставят у ваших же ворот.
Чума идёт, чуме дорогу,
Ковид здесь стелет с ветерком.
Она уже нам всю свободу,
Диктует барским тем хлыстом.
Чума идёт
© Copyright: Александр Стряпихин, 2020
Свидетельство о публикации №120121103280
Свидетельство о публикации №120121103280
Рецензии