Вот и пудра почти распудрена

Вот и пудра почти распудрена.
Сор да сор по моим углам.
Ну,  бери его не раздумывая,
Шей обновы своим стишкам.
То ли дело.  А что мудрёного?
Вот к примеру,   цветок стоит.
Дай ему уголка просторного,
Ростом станет благодарить.
Сколько пыли проглотит  солнечной,
Сколько радости даст бутон,
Когда губы раскроет  полночью...

Сколько сора со всех сторон!
Эта ваза годами светится,
И фужер, что от вин  звенел...
Что изменится, если ценится
Сор в углах – наш слепой удел.
Дай душе  уголка просторного,
Отведи в обновленный стан?
Ах , найдется рука  притворная,
И подарит пустой   стакан.
Истечет сердце алой  струйкою.
Умирая, заполнит  жизнь
Не хрустальной,  граненой рюмкою,
Ляжет с хлебом  на чистый  лист.

Горек вкус, не привычны запахи?
Безразличие -  не твоё?
Искупалось в оконной радуге
Синеокое полотно,
Не изведано словом  писчего.
Столько сора вокруг! Пиши.
Разум просит чего–то высшего,
Только высшие дни ушли.