Грудь, выпячивая полумесяцем,
руку в бок, а в другой — листок,
сжав до хруста костей, железисто
он читает, чеканя слог.
Гвозди слов загоняя, размашисто
метит ссадинами строку.
Он — новатор, сметает вчерашнее,
перемалывая в труху.
Пахнут щепки смолою и свежестью,
ароматом полей полны.
Он осознанно и с прилежностью
душу топчет большой страны.
А другие за ним на "бульдозерах":
всё живое скребком дерут,
и поэзии чистое озеро
превращается в грязный пруд.
"Роднички" расчищая хрустальные,
низко каждому поклонюсь —
разнесут по России печаль мою.
Может, кто-то услышит грусть
и укажет по-русски, душевно так,
место "пиксельной чешуе".
В оцифрованных текстах таится мрак,
ловко спрятанный в мишуре.
=!=
М25-11
Поэзия?
© Copyright: Владимир Курков, 2020
Свидетельство о публикации №120121102302
Свидетельство о публикации №120121102302
Рецензии