Змееносец

***
Какая ты, мой сон, на самом деле? Мне хорошо бы знать до света дня. До грани, за которой Свет наш Белый лишь можно наблюдать, но не менять. Всё собрано на перекрёстке мнений. И даже то, о чём не говорим. Слова не слишком многое изменят. (Скорей, изменит новомодный грипп...)

В тебе сокрыта щедрая награда, бездонная утрата из утрат. Наверное, мне что-то было надо — важнее прозы будней во сто крат. Луна заметна отражённым светом, как образ — тот, которым я пленён. Там наверху — твой Змееносец летний, а у меня — мой зимний Орион.

Грядёт единство бездны и вершины, предвиденье Небесного родства. И то, чем мы в своих мечтах грешили, за сущность перестанут выдавать. Что будет за чертой привычных сказок, за гордой отстранённостью молитв? Я сердце не открыл тебе ни разу, не оттого ль оно теперь болит...

Мелодия — воспоминанье танца. Кто в это посвящён — аккордам верит. А паре полагается остаться в одном из недоступных измерений.

***