На опостылевшем дворе
Чернеют липы.
И никаких тебе прорех,
Сердечных скрипов,
Ни причитанья не слышны,
Ни свежий выстрел -
Такой душевной тишины,
Такой душистой
Не отыскать, куда бы ни
Бежали прочь мы
От неприкаянной возни
Без полномочий,
И этой глухонемоты
Нам хватит в целом
На всю отчаянную стынь
И все пределы.
На опостылевшем дворе...
© Copyright: Кира Марченкова, 2020
Свидетельство о публикации №120121005342
Свидетельство о публикации №120121005342
Рецензии