Огонь пылает в анаграмме,
Трудилась мастера рука.
Настолько тонко, филигранно
Из нити сотканы слова.
На старой гербовой бумаге
Я ощущаю каждый штрих.
О, сколько ты трудов, стараний
Вложил в творение рук своих.
Что в них сокрыл ты, чьё-то имя,
Ища в нём тайну бытия?
Или хотел сказать какими
Была судьба и жизнь твоя?
А может образ некой дамы
Донёс до наших смутных дней?
Или не буква то, а раны,
Что нёс убийца королей?
Не властно время над шедевром,
Он сам творит свои века.
А имя тех, кто канул в бездну
Хранит бессмертная строка.
Анаграмма
© Copyright: Александр Виноградов 76, 2020
Свидетельство о публикации №120121002731
Свидетельство о публикации №120121002731
Рецензии