Изранено сердце тропами листов,
Грубеют на нем мозоли
Я сколько их тысяч прошёл? Пятьсот?
Семьсот? Восемьсот? Поболе?
На скольких из них могила моя?
На скольких – остывший пепел?
На скольких кресты часовым стоят
Уставившись в небо слепо?
Я шёл по полям из колючих слов,
В венок заплетая травы.
Я шёл – и не верил в добро и зло,
Я в небо смотрел как равный.
Исколотых пальцев кровавый сок
Ложился в листы как в землю.
Где буква за буквой, где – наискосок
Я крался и бегал смело.
Кого забывал, отойдя на шаг,
Кого – проносил сквозь годы…
Как жаль, что часы моих дней спешат -
Уходят, увы, уходят!
И всё это – только слова, слова…
На белом пометки чёрным.
Так как же я сердце сумел порвать
Их гранью штыка точёной?
Теперь по ночам я прячусь от сна,
И тщетно взыскую выход.
Туда, где раскаты словес звенят
До боли, до дрожи тихо…
Изранено сердце тропами листов
© Copyright: Островский Андрей Сергеевич, 2020
Свидетельство о публикации №120120905477
Свидетельство о публикации №120120905477
Рецензии