Снег таял вмиг. А что с него возьмёшь? -
у юга есть свои законы, право...
Сор’ок не видно - и понятно: грош -
театру, где никто не крикнет: «Браво!».
Прохладою - до пуха, до пера -
пронзило птиц, деревья задубели,
и нависают хмуро вечера,
сценарий оскудел: утихли трели
всех голосистых.
Улиц хоровод,
хотя машин движуха будет вечно,
особенно - к шести - её поток
людьми организован безупречно.
Эй, человек, где россыпи зерна,
где щедрости посыл, вернее - праздник?
Не слышно птиц, не велика вина,
что петь и мерзнуть птицы несогласны.
Не в том печаль, что снега недобор,
и грязь стремится на порог приюта,
а в том, что зим печальных режиссёр
сценарий потерял, и нас запутал.
декабрьский
© Copyright: Наталья Книжник, 2020
Свидетельство о публикации №120120800900
Свидетельство о публикации №120120800900
Рецензии
