Охота холода

Первая снежинка – моль из шкафа.
Ноль на шкалах градусников. Мост.
К истотной радости он шёл, дождь капал.
Ни дед ещё, ни ватный бородинский папа, –
плюсминусное дремлющее детище –
не до скелетов пробирающий мороз.

Оленям лень – зевотно разминают лапы.
Какие к ёлкам хороводы, бабы,
когда шар праздника пытаются украсть?!

Всё, хватит колких утешений и подарков, –
наветная надежда – дым огарков.
Дорога  – леденцом, а жизнь – не всласть.

От серой самости, от слабости излишней,
быстрее норовишь свалиться вишней
в свой самый иллюзорный из тортов.

Предвосхищая зовы новых троп,
ты скажешь за себя охотой холода, –
такого холода, чтоб изо рта парило,
чтоб до зубного стука, до озноба, до камина,
до солнечных подкорок мандаринов,
до вкуса столь родного оливье,
душевной светлости на фоне длинного,
петлёй недотянувшегося года.

А он следит, впустую проливая воду, –
вернувшийся не к той – к другой тропе.