Столярка в церкви, церковь на кладбище

Столярка в церкви, церковь на кладб'ище.
Я жгу костёр из стружки и опилок.
И серый дым кружит у пепелища.
И призраки витают у могилок.

Вот странная картина донельзя.
Вот клён, а рядом близко-близко крестик.
И этот клён тому кресту ровесник.
Они стоят в обнимку, как друзья.

Они как будто от едина корня
Восстали здесь из сырости земли.
Один как смерть, другой как жизнь, и лист
Слетает с ветки, словно ангел горний.

Кто ж похоронен? – нет, не разобрать.
Да что и толку? – всё равно не знаю.
Зачем нам знать его, ведь он не с нами,
И мы не знаем, что ему сказать.

Жил человек и помер. Это точно.
Вот только клёна не было при жизни.
И этот клён, что уподоблен тризне,
Свернул плиту корнями не нарочно.

Падёт и крест, исчезнет клёна тень.
И только пень останется, как памятник,
Но времени не оборвётся маятник,
И кто-то сочинит про этот пень.

Вот так же глядя в призрачное пламя,
Увидит рядом в отблесках и в дыме,
Что плачет клён слезами золотыми
И машет крест распятыми руками.