лишь мне петь оды шепотом своим,
расчесывать песок ближайших улиц,
утверждать вопрос «где был?»,
и стать пустым искусством.
звать ветер свой, когда душащим,
мерзким голосом пронзив,
он спросит снова где же счастье,
которым он же был облит?
болеет наших дней молчание,
мне голос не даёт уснуть,
и что-то вечно к ветру тянет,
затягивая на сердце жгут.
и вот комкаешь пряди,
лелеешь образ, созданный тоской,
ответ смешался в одно понятие —
покой с тобой, не значит боль.
но в вечности прожив минуту,
подбираешь нужный слог,
лишь бы не кинуться на шею дурой,
вот что опаснее всего.
впредь оказавшись на краю,
сквозь пальцы пропуская берег,
я жду от ветра хоть весточку одну,
не замечая его тепла потери.
ожидание ветра
© Copyright: Лизавета Мирошниченко, 2020
Свидетельство о публикации №120120800514
Свидетельство о публикации №120120800514
Рецензии