На ясном небе вестник бури
Как призрак бед скользит крылом.
Не птица он, а сгусток дури,
Что человечеством зовём.
Земля становится пустынна
Там, где мелькала его тень.
Одна сухая в струпьях глина
И жизни нет ни капли в ней.
Он ложь и фальш смакует с чувством,
А слово боль ласкает слух.
Война ему сродни искусству.
Смеётся он раскрыв свой клюв.
Ему отрадно видеть смерти
Природы, птиц, зверей, людей.
Узнать как плохо жить на свете
Нет лучше для него вестей.
И там, где он посеял семя,
Возросли его трудов ростки.
И почвы благодать, и время
В жизнь привнесли его мечты.
День ото дня он всё сильнее.
И ведь не сам смог стать таким.
Есть те, кто в этом грязном деле
Его пустой душе сродни.
Буревестник
© Copyright: Александр Виноградов 76, 2020
Свидетельство о публикации №120120804467
Свидетельство о публикации №120120804467
Рецензии