Раскаты волн

Вечер приходит быстрее, чем его осознание,
И тени обступают меня меняя ход мыслей.
Мой нерешительный тон повествования -
Зацикленный кокон из стекла и бетона.
Я слушаю шум тоскливого города,
А так хотелось бы слушать шум морского прибоя.

И волны бы бились о бесконечные скалы.
Меня не пугал бы раскат внезапного грома.
Я, в общем, не пью, но безусловно бы выпил
Вина, что холоднее Охотского моря.
Что холодней, чем моё огрубевшее сердце,
Но теплее, чем разум, что не знает покоя.

Я вкушал бы плоды винограда и персиков,
Мне плевать, что на персики у меня аллергия.
И с простыми людьми о вечном беседовал,
О море, о жизни, о любви и о гневе.
И каждое утро я бы был отдохнувшим,
С приятными мыслями ел масло на хлебе.

И время бы было густым словно патока,
Чтоб час в этом месте считался за три.
И глупую музыку из машин малолеток
Здесь заменила скрипачка играя в тени
Своего ароматного, с грушами, сада,
А я слушал бы ноты. Писал ей стихи.

А ночь непременно меня ловит в городе,
В моей бледной комнате, три метра на шесть.
И я засыпаю с тревогой о новом дне.
Не вкушаю вина, персик не ем.
И утром, уставший, натощак выпив кофе,
Я слышу скрипку студентки с других этажей.