умереть в Венеции

Умереть в Венеции, будто прожил
Жизнь пёстрым жиголо, казановой, дожем,
Упасть на пьяцца бумажным паяцем, валетом,
Нарумяненной падалью, артистом кордебалета,
Осыпанным перхотью осколков стекла из Мурано,
Иллюстрацией фразы, что вся наша жизнь мура, но

Это не лучше, чем помереть в Стаффорде или Савойе,
Постояльцем британских отелей, потом быть отпетым в соборе
И похороненным там же, в мраморном узком пенале
В подполе под плитою, чтоб толпы твой прах топтали,
С назидательной надписью от современников-идиотов,
Автором двух манускриптов, героем трёх анекдотов,
Гением всех времён, забытым ещё при жизни.

Это ль не лучше, чем несколько лет в Отчизне
Околевать, соскальзывая по краю:
В нашей стране сразу не умирают.
Смерть иногда длится года – не сутки:
Ищут сундук сперва, потом убивают утку,
Нет, я ошибся: сначала стреляют в зайца,
Потом уже в утке ищут с иглою яйца,
Находят иглу, над нею дрожат и млеют,
Находят иглу, но сразу сломать не смеют.
…
Лежит не глянцевый журнал
На краешке стола,
В нём напечатана игла,
Навек обнажена.