Новоселье у Егорова

1

Облака, облака, шляпы рваные,
Вы куда, и с какой стороны
Подворотни кишат бандюганами
И шпаной в «петушках» шерстяных?

Где выходят с полотнами красными
Окрылённых рабочих ряды,
Чтоб далёкое жгло и прекрасное
Их тугие худые зады,
И сирен милицейских сияние
Освещало их северный быт.

С пустырями, подвалами пьяными
Как же, Господи, это болит!

Полинялое и бесполезное
В чёрных ящиках зимних ночей
С их людской необъятною бездною
И рычанием тягачей.

2

Стихи растут из боли, как всегда,
Её капризам явно потакая.
И снова у дверного косяка
Огромная зима без дна и края.

Мы ждали счастья: вот оно – держи,
Немного не такое, как хотелось,
Когда нас уносили этажи,
Соединив безумие и смелость.

Была метель – ты помнишь тот балкон
И дымчатые дали поднебесья?
Егоров, засучив рукав пальто,
Зажёг баллон с химическою смесью,

Чтоб кур палить – домашний фейерверк.
А это мы в свечении зелёном,
Как цепь нейронов в чьей-то голове,
Отравленной вином и ацетоном.

Не жили, не любили, не цвели.
Развеялись, как будто не родившись,
Когда страна, поднявшись от земли,
Нас бросила в огонь четверостиший,

Не слушая про «доремифасоль»,
Не веруя в арпеджио и гаммы.
И – ничего. Растерянность и боль.
И снег в лицо – наверное, тот самый.

3

На бульваре Новаторов холодно.
Круглосуточный ветер и снег.
Это наша зима, это окна
С одеялами на тесьме,

К стеклу примерзающий палец.
И кастрюля с горячей водой.
Тише, мыши, курите в подвале,
Прикрывайте огонь золотой.

Это наша зима и подглазья.
И так ласково, хорошо
От мышиного детского счастья,
Не подстриженного «под горшок».

Оттого, что ни много ни мало,
И сквозь времени вещество,
Приподняв на окне одеяло,
Не увидим за ним ничего.



Опубликовано в журнале Крещатик 2021/3