Растут, растут у дома тополя

Растут, растут у дома тополя ...
Стволы всё толще, кроны всё могучей.
Но из окна рассеянный мой взгляд
Переполняет душу грустью жгучей ...

Старею. Невесёлая пора.
Но надо, право, должное отдать ей:
Она, для философского пера,
Куда поры восторгов благодатней.

Листвой опавшей первую любовь
Порывы ветра памяти вздымают,
Кружат мгновений несколько и вновь
На ту же землю сердца опускают.

Земля уже парует. До весны
Осталось, ну, совсем-совсем немного ...
И чувства так щемяще неясны,
Как замысел, создавшего нас, Бога.

Да будет им мне это прощено,
Что я к нему с претензией взываю:
"Ответь: зачем мышленье мне дано,
Коль я и сам себя не понимаю?
 
Коль я и сам с собою не могу
От этой грусти ничего поделать?
Ответь: зачем я память берегу
Восторгов давних и души и тела?

Зачем? Ведь можно б в новую любовь
Отчаянно, всем сердцем, без оглядки!
Но ты не дал, чтоб точно так же вновь
Сияли чувства и пылала кровь,
Как в истинную, первую любовь ...
Не дал ... А мог бы!  О, твои загадки!

Ты столько мне их задал!  А зачем?
Быть может, просто так, забавы ради?
Ты вечен, скучно ... А развлечься чем?
И держишь меня ... клоуном в ограде!

И я  чудю, старюсь изо всех:
От Леонардо и до Чекотило ...
И твой восторг и гнев, и боль, и смех -
Бесспорнейший актёрский мой успех?
И то, что от меня и надо было?

И я доволен : на меня глядят, 
Дают играть ...
Желать ли доли лучшей?! ...
И что с того, что из окна мой взгляд
Переполняет душу грустью жгучей?