Смешно. В мои-то годы
писать стихи о дружбе и любви.
Но я пишу. И как не говори,
их прочитают, может быть, народы.
Что делать, если стар. Не всем дано дожить
до этих лет, признаюсь откровенно.
Но иногда себя я чувствую отменно
и вновь хочу творить.
Мои стихи ведут себя, как дети.
То вдруг капризно не хотят на свет.
Я их ищу вокруг себя. Их нет.
А то они летят ко мне, как ветер.
Не верьте тем кто думает, что старость
лишь о болезнях думает весь год.
Хотя, когда прихватит это вот
не до стихов бывает. Эка малость.
Не знаю, сколько мне отпущено ещё,
но я согласен на любые сроки.
И смерть свою я встречу одинокий,
когда она придёт. И хорошо.
Но я не буду загодя грустить.
Пусть жизнь идёт, чего бы не случилось,
поскольку это мне дано на милость
от жизни этой. Что тут говорить!
Свидетельство о публикации №120120603433