Я был в цеху, строгал стихи,
Как будто доски половые,
Ровняя, подгоняя встык,
Под абразивы нулевые.
Теперь, читаю и смотрю,
Вдоль каждой линии надрыва.
И отлежаться их кладу,
Или в утиль, где явно криво.
Потом, когда готово всё,
Любуюсь, прыгая от счастья...
Внутри. А так - сижу, лежу,
Опёршись мозгом на запястья.
И намечаю выход в свет,
Чтобы похвастаться кому-то...
Иду за дверь, а там рассвет,
За горизонтом перегнутым...
Ещё далёк. И никого...
Весь свет за мной, в дверном проёме.
Но... я же выключил его,
Схватив стихи, уйдя из дома.
И до рассвета на крыльце,
Стелю стихи на пол слоями.
И не меняюсь в темноте,
В лице, ни капельки, с годами...
Стихозаготовщик
© Copyright: Андрей Григорьевых, 2020
Свидетельство о публикации №120120603091
Свидетельство о публикации №120120603091
Рецензии