Снег

Зима и ночь. Как поэтично...
Сугробы будто белые слоны.
Я перехожу с собой на разговор о личном.
Я перевожу свой взор на безграничный,
На тусклый и холодный, будто бы больничный,
Свет, что бьёт из чужих окон на пустырь.

Где я стою. Один. Курю и отдыхаю.
В футболке, джинсах из Китая.
И в памяти обрывками, с раздумьями мешая,
Меня чужие образы ни капли не смущают.
Меня не клонит в сон и от мороза не шатает.
И я впервые понимаю сам себя.

Искры сигареты цвета янтаря.
Спокойно жду свою попутку.
Как скромен мир.. Он так высок, глубок и мудр.
Всё существовало до меня, моих же предрассудков.
Моё дыханье - часть вселенной, нервы - струны,
Что держат всю материю бытия.

Я. Осколки битого стекла.
Мне впились в кожу, и авто в кювете.
Я чрезмерно пуст и как сугробы бледен.
Занос, удар, во рту моем эмали вкус и меди.
И дерево росло десятки лет, чтоб встретить
Меня. Зимою в эту ночь.

Я убегал годами прочь.
Я сам себя не замечал годами.
Не помню имени. Какими выражался я словами?
И, видимо, мне здесь пора остановить свой бег.
Я раскрыл ладонь навстречу снегопаду.
И в моей ладони не растаял снег.