Пирог...

Залётный ветер пробуждает липы
и кашель застарелый так, что хрипы
мешают, не рассмотришь детвору,
назло войне желанную двору –
играют в дочки-матери, букашки.
Мальчишки на доске тасуют шашки:
по возгласам – турнир на интерес.
Поодаль, через три ужасных года,
бесстрашно, благо ясная погода,
парила одиноко в вышине,
за дерево цепляясь и к стене,
верёвка, придавая счастью вес,
беременная мокрым покрывалом.
За годы жизни много повидала:
и свадьбы, и рождения, и смерть,
и солнца зной, и снега круговерть.
Ей без разбора вешали на плечи,
упорно повторяя: время лечит,
измены, склоки, скудное житьё
и прочее исподнее бельё.
Сплетённая в единое из нитей,
узлами сохраняла цепь событий,
оберегала жизнь что было сил,
но дождь проблем упорно моросил.
Субтильная, неброская, простая –
не разглядели сути, подрастая –
тянулась к свету из глубин двора:
дразнили, звали свежие ветра.

Обилие верёвок и дорог
двор украшали, как узор пирог,
пока не заскучали без войны
от новой, сытой жизни пацаны…


2012 – 2020